Abracadabra…libro…estás...?

Poetisa Uruguaya:ZULMA DAGNINO

2007-08-12T18:50:00.001-07:00

ESTRELLITA ROSADA

--Estrellita rosada

que vienes salada

del fondo del mar.

--¿Con quién juegas

en los jardines

de los delfines?

--¿Con los caracoles

de nácar y cal?

¿O con los pececillos

de plata y coral?

Zulma Dagnino

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POETA URUGUAYO (Dpto de FLORIDA) JUAN CUNHA

2007-08-08T18:51:00.001-07:00

Guitarreos

Una tarde rayada de garúas

recuerdo el viento aquel como un cuchillo

pero entonces qué gracia era en el tiempo

que uno no le hace ascos al destino.

La recuerdo patente y hoy quien sabe

por que es que la memoria la ha traído

una tarde de invierno como tantas

pero hoy viene del fondo del olvido.

Tantos otoños mismo legua a legua

a descampado invierno y desabrigo

tal vez de más atrás de espacio y tiempo

me llegó su humedad su olor su frío.

La nostalgia de mi tierra

de mi campo el de otro tiempo

me anda siempre por las sienes

y se me asienta en el pecho.

A veces es nube y pájaro

a veces galope y eco

ah esa majada esa tropa

y yo silbando ah tropero.

Paisanos de serio rostro

ancha mano y gesto lento,

cuando me ausento a las veces

al paso me los encuentro.

De noche veo fogones

con ruedas de mate y cuentos

y el llanto de las guitarras

que a ratos me trae el viento

(La nostalgia de mi pago

me pone triste el acento.

Viene de allá, campo afuera

y se me va pecho adentro).

Juan Cunha, (Sauce de Illescas, Dpto. de Florida, Uruguay)

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Escritor Uruguayo :JUAN CARLOS ONETTI

2007-08-02T17:20:00.001-07:00

"... Desde muchos años atrás yo había sabido que era necesario meter en la misma bolsa a los católicos, los freudianos, los marxistas y los patriotas. Quiero decir: a cualquiera que tuviese fe , no importa en qué cosa; a cualquiera que opine, sepa o actúe repitiendo pensamientos aprendidos o heredados. Un hombre con fe es más peligroso que una bestia con hambre. La fe los obliga a la acción, a la injusticia, al mal; es bueno escucharlos asintiendo, medir en silencio cauteloso y cortés la intensidad de sus lepras y darles siempre la razón. Y la fe puede ser puesta y atizada en lo más desdeñable y subjetivo. En la turnante mujer amada, en un perro, en un equipo de fútbol, en un número de ruleta, en la vocación de toda una vida.

El leproso se exalta cuando tropieza, suda olores fosfóricos frente a la oposición más pequeña o sospechada, busca afirmarse -afirmar la fe- pisando cabezas o intimidades tiernas, sagradas. Para concluir -pienso en Pablo y en su edad- un hombre contaminado con cualquier clase de fe llega a confundirla velozmente consigo mismo; entonces es la vanidad la que ataca y se defiende. Con la ayuda de Dios, es mejor no encontrarlos en el camino; con la ayuda propia, es mejor cambiar de vereda.

Y si alguna noche Pablo me preguntó con desafío y lástima qué le habría o hubiera ocurrido al mundo, a los hombres, si no tuviesen fe bastante para progresar, yo moví la cabeza y medí silencioso la distancia que separa a los maumau de los campos de concentración, del genocidio y de los animales ávidos que gobiernan el mundo..."

===0===

Juan Carlos Onetti: (fragmento de "Dejemos hablar al viento")

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ARTISTA ARGENTINO : SOLDI "ESPONSALES"

2007-08-01T18:58:00.001-07:00

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Poeta Argentino JUAN SOLANO LUIS

2007-08-01T18:55:00.001-07:00

EL CIELO DE LOS SIMPLES

El cielo de los simples que laboran

es un cielo distinto del que sueñan

los hombres que repasan santorales

entre los blancos muros de una celda.

El cielo de los simples es tan simple

que es poco mas o menos que la tierra:

arboles, agua, bueyes, siembras, pajaros

y colinas de almagre y de violeta.

Jesús,que es el labrador de manos finas,

echa el pienso oloroso en las gamellas

o camina, cantando, por los surcos

quebrando el paso herido entra la gleba.

Los ángeles alados como airones,

roturan las campiñas, las abrevan,

y las Vírgenes charlan en los huertos

torciendo los vellones de las ruecas.

Aquellos que no entienden de labranzas

cuidan, de abarca y báculo, corderas;

al uso patriarcal de los pastores

ciñen la vid al vaso de madera

y cuando el puma ronda las majadas

adornan las montañas con hogueras.

El cielo de los simples es tan simple

que es poco mas o menos que la tierra.

Juan Solano Luis

(1914)

Nutrido en la atenta frecuentación de los clásicos ,de nuestra lengua - en especial los poetas místicos - ,posee donoso y generoso acento lírico.

Trata habitualmente asuntos hogareños y lugareños para exaltar , a través del costumbrismo popular , las virtudes cristianas.

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POESIA URUGUAYA..." Clavel del Aire"

2007-07-29T13:44:00.001-07:00

Clavel del aire

Yo era un árbol fuerte y rudo,

tú eras un clavel del aire

luciendo todo el donaire

de lo lindo y de lo puro;

yo era un tronco fuerte y rudo

sin alegría ni amor,

y todo a mi alrededor

oscuro me parecía,

pero tú llegaste un día

y mi tronco dio una flor.

Y hoy estás bajo mis ramas

bien prendida a mi corteza,

arrimando tu belleza

al árbol rudo que te ama.

Así alimentas la llama

de mi paternal amor;

flor del aire, linda flor,

extraño milagro has hecho:

que a mi tronco, que a mi pecho

le naciera un corazón.

Fernán Silva Valdés , (uruguayo, 1887 - 1975)

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Pintor Mexicano DIEGO RIVERA "Flores"

2007-07-25T18:56:00.001-07:00

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Fernan Silva Valdez,Poeta Uruguayo "Clavel del Aire"

2007-07-25T18:54:00.001-07:00

Clavel del aire

Yo era un árbol fuerte y rudo,

tú eras un clavel del aire

luciendo todo el donaire

de lo lindo y de lo puro;

yo era un tronco fuerte y rudo

sin alegría ni amor,

y todo a mi alrededor

oscuro me parecía,

pero tú llegaste un día

y mi tronco dio una flor.

Y hoy estás bajo mis ramas

bien prendida a mi corteza,

arrimando tu belleza

al árbol rudo que te ama.

Así alimentas la llama

de mi paternal amor;

flor del aire, linda flor,

extraño milagro has hecho:

que a mi tronco, que a mi pecho

le naciera un corazón.

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Fragmento de Federico Garcia Lorca (Español,1898-1936

2007-07-25T18:51:00.001-07:00

..."A fuerza de caer la lluvia sobre las piedras

éstas se ablandan y hacen crecer jaramagos,

que las gentes dicen que no sirven para nada.

Los jaramagos no sirven para nada, pero yo

bien los veo mover sus flores amarillas en el aire"...

(Fragmento de "Yerma")

Federico García Lorca , (español, 1898 - 1936)

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Pintor Argentino Lacamera

2007-07-25T18:49:00.001-07:00

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"UN ADIOS A CARLOS FONTANARROSA" Andres Ortiz

2007-07-21T19:50:00.001-07:00

UN ARGENTINO EMBLEMÁTICO

Tipo querido si los hay, aún por los que no tuvimos el gusto de dialogar personalmente, sin duda fue el "Negro" Roberto Fontanarrosa; humorista de la fina estirpe de los elegidos por el voto tácito de la gente, como uno de los grandes de verdad en lo suyo; que en pocos trazos y en breves textos era capaz de arrancar una sonrisa y hasta una carcajada al más serio; siempre con un humor de tipo popular, no solo para elegidos de alguna élite intelectual rebuscada.

Sin duda en el grupo más conocido y querido de los humoristas gráficos actuales, me hace acordar también el vacío que dejó otro grande, allá por los '70: Fidel Pintos, un gran personaje cómico sin groserías y muy a lo argentino- que engalanaba y jerarquizaba la televisión.

Creo que muchos, una legión de lectores, vamos a extrañar a Inodoro Pereyra, con su humor tan elaborado y a la vez tan claro y popular; del cual me permito rescatar aquella frase que nos pintó tan bien en épocas del derrumbe total al cual marchábamos a paso acelerado: "mal pero 'acostumbrao' " todavía aplicable ahora-; poniendo una gota de fina y sana ironía en el marco de incertidumbre y angustia generalizado que parecía que nos cerraba el horizonte.

Parafraseando a Jauretche, había quienes "nos querían ver tristes, para hacernos sentir derrotados", y tipos tipazos- como Fontanarrosa, fueron partes importantes del antídoto que nos permitió sobrevivir a "tantas pálidas", cuando nos querían (¿o nos quieren?) hacer sentir a todos los argentinos culpables de las corruptelas y groseras tropelías de una minoría vandálica e insensible.

También recordaremos alguna que otra frase, de las muchas que con festejado y muy esperado desenfado, se despachó en el Congreso de la Lengua Castellana, en su ciudad de Rosario; mostrando que lo culto no está necesariamente separado de lo cotidiano, de lo popular,en fin, de lo entrañablemente argentino.

Como tal fue futbolero de alma, filósofo del tablón, según cuentan hombre de amigos entrañables de café del barrio; y declarado admirador de las mujeres bonitas, que por cierta hay muchas en su Rosario natal.

Posiblemente uno de los mayores rasgos de su extraordinaria personalidad, es que "no se la creyó", ni cayó en la tilinguería de pretender ser un "intelectualoide de avanzada", como suele ser tan común en la casta de los colonizados mentales, de la cual tan lejos demostró estar.

Si tuvo una pizquita de Fe del tamaño de un grano de mostaza que seguramente la tuvo-, seguramente ya estará haciendo reir a San Pedro, camino a entrar al Paraíso de los elegidos, de los humildes de espíritu, de los grandes en el marco de su sencillez y espontaneidad, no exenta de filosa y sana picardía.

Hijo dilecto de su hermosa ciudad, que nos perdonen los rosarinos, pero ¡el Negro Fontanarrosa es patrimonio de todos los argentinos!

CARLOS ANDRÉS ORTIZ

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Poeta Español:...LEON FELIPE (1884-1968)

2007-07-16T12:25:00.003-07:00

No me contéis más cuentos

Yo no me sé muchas cosas en verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto que la cuna del hombre
la mecen con cuentos.
Que los gritos de angustia del hombre
los atrapan con cuentos.
Que el llanto del hombre
lo taponan con cuentos.
Que los huesos del hombre
los entierran con cuentos.

El miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas en verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto que la cuna del hombre
la mecen con cuentos.

Que no quiero que me entierren
con cuentos.
Que no quiero que me sellen la boca
con cuentos.
Que vengo de muy lejos
y me sé todos los cuentos.

=== ===
(Tomado de "Parábola y Poesía")

León Felipe ,(Español, 1884 - 1968)

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Poeta Español:...LEON FELIPE (1884-1968)

2007-07-16T12:25:00.001-07:00

=== ===
(Tomado de "Parábola y Poesía")

León Felipe ,(Español, 1884 - 1968)

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Para soñar...soñar...y soñar........

2007-07-16T12:20:00.001-07:00

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Paul Klee

2007-07-14T18:29:00.001-07:00

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Poeta Dominicano: Carlos Roberto Gomez

2007-07-14T18:25:00.001-07:00

La extranjera

  A mi patria de dulces costumbres urbanas

a mis sótanos más húmedos

a mis esquinas prohibidas

ha llegado una mujer que no conozco.

Su cuerpo es un largo territorio

  de donde no han regresado

aedas, chamanes e ilusionistas.

Sus ojos son dos pozos

  donde reposan las almas confundidas

de otros atrevidos.

Su cabellera es la noche ciega

  en los  cuentos marinos.

Sus labios apretados

dibujan una fina serpiente dormida.

  Tal vez

es ella el sueño

  que de adolescente anunciaba el goce,

el licor y los buenos amigos.

Tal vez

es ella la pesadilla

que de niño anunciaba  el   golpe,

el presentimiento y la caída.

  Nunca lo sabré

(estas cosas están vedadas

a los hombres que aman).

  Quizás lo sé

y por eso, en vano, he mentido.

==  ==

Carlos Roberto Gómez  , (República Dominicana)

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Novedad Academica Diccionario de Voces Literarias (Nota Diario La Nacion Bs.As.)

2007-07-08T19:55:00.001-07:00

Novedad académica
La lengua española tendrá un vasto diccionario de voces literarias

http://www.lanacion.com.ar/cultura/nota.asp?nota_id=924030

Contará con un registro inicial de 5000 términos y alcanzará los ocho tomos

Una buena nueva para la lengua española pasó inadvertida para el mundo de la cultura: el proyecto de diccionario de términos literarios, diseñado por el director del Instituto de la Lengua Española (CSIC), Miguel Angel Gallardo, que es académico correspondiente de la Academia Argentina de Letras (AAL).

La propuesta fue anunciada en Trujillo, España -cuna de Francisco Pizarro- y al acto asistió el presidente de la AAL, Pedro Luis Barcia.

La obra, que se llamará Diccionario Español de Términos Literarios Internacionales (DTLI), será "la más amplia en su género en todas las lenguas -dijo Barcia, en diálogo con LA NACION- y tendrá un registro inicial de 5000 términos, base que irá creciendo con nuevas incorporaciones".

Será un trabajo enciclopédico que alcanzará a los ocho tomos, según Barcia. "Posibilitará un amplio tratamiento de voces como «romanticismo», «nueva novela hispanoamericana», «zarzuela», «nuevo periodismo», «gauchesco» y «grotesco criollo»" , entre otras.

Summa de la cultura

La propuesta, concebida desde la cultura en español, incluirá otros términos que en las obras de referencia se conocen en su lengua original. Por ejemplo: dolce stil novo , Bildungsroman [en referencia a la novela de aprendizaje vital] o beat generation. " En otros casos, como el término «romanticismo», prevalecerá la parte literaria, pero el diccionario incluirá también su significación en la moda, la arquitectura y la filosofía", dijo Barcia.

Desde España, el académico Garrido expresó que el DTLI procura constituirse en "la summa de la cultura contemporánea -actual y pasada- desde la perspectiva del mundo hispanohablante. El español no tiene todavía una enciclopedia de los términos literarios usados en los estudios de la literatura, semejante a la Encyclopedia of Poetry and Poetics , de la Universidad de Princeton o al Dictionnaire International des Termes Littéraires , de Escarpit. La idea es que esta obra contenga los términos de uso entre nosotros y también de la crítica literaria mundial".

Entre las voces que se someterán a estudio, de «aberrante» a «zéjel», pasando por «mímesis», «poética», «semiótica», «canon» y «deconstrucción», se incluyen palabras casi sin tratamiento en obras similares de otras culturas. Por ejemplo: «alta comedia», «costumbrismo», «corrido», «cantiga», «bululú», «culteranismo», «esperpento», «gongorismo», «germanía», «tango», «teatro campesino», «tertulia», «payada», «noucentismo» y «morisco», entre otros términos literarios.

Garrido señala: "Se tratarán con especial interés las palabras con mayor peso en la cultura en español, así como los términos en español que no están representadas en otras culturas". Por ejemplo, el haiku japonés, que puede ser tratado por un hispanista de nacionalidad japonesa, o midrash [en hebreo], cuyo significado será incluido.

Alcance

Con esta obra, los académicos pretenden llegar a los especialistas de la lengua y al mundo universitario hispanohablante, para alcanzar luego los textos de la enseñanza secundaria.

Entusiasmado con el desafío, Garrido dice: "Imagine usted lo que significa, desde un punto de vista cultural, expresiones como «feminismo», «ideología de género» o «multiculturalismo». E incluso, otras de mayor calado, como «literatura y Dios», «arte y literatura». Nos esperan debates que espero que sean capaces de constituir una verdadera escuela hispánica de humanidades".

En consonancia con esta novedosa iniciativa, la empresa Petrobras distribuyó hace dos meses, en forma gratuita, un Diccionario de Autores Argentinos , con más de 2600 entradas, clasificadas por orden alfabético y por género (ensayo, poesía, dramaturgia, narrativa, literatura para niños y jóvenes, y humor gráfico).

Por Susana Reinoso
De la Redacción de LA NACION

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Poetisa Uruguaya: Juana de Ibarbourou (1892- 1979):"CARONTE"

2007-07-08T19:52:00.001-07:00

Caronte

Caronte, yo seré un escándalo en tu barca.

Mientras las otras sombras, recen, giman o lloren.

Y bajo tus miradas de siniestro patriarca

las tímidas y tristes, en bajo acento, oren,

yo iré como una alondra cantando por el río

y llevaré a tu barca mi perfume salvaje,

e irradiaré en las ondas del arroyo sombrío

como una azul linterna que alumbrara en el viaje.

Por más que tú no quieras, por más guiños siniestros,

que me hagan tus dos ojos en el terror maestros,

Caronte, yo en tu barca seré como un escándalo.

Y extenuada de miedo, de valor y de frío,

cuando quieras dejarme a la orilla del río,

me bajarán tus brazos como conquista de vándalo.-

Juana de Ibarbourou , (Uruguaya, 1892 - 1979)

LLama Gratis a cualquier PC del Mundo.
Llamadas a fijos y móviles desde 1 céntimo por minuto.
http://es.voice.yahoo.com

RV: Fwd: [ Compartiendo libros ] - Sólo nos queda...

2007-07-08T19:50:00.001-07:00

Nota: mensaje reenviado como archivo adjunto.

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Pintura Naif

2007-07-04T18:32:00.001-07:00

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Argentina "La Etica Heroica de Eduardo Mallea"

2007-07-04T18:31:00.001-07:00

Hace setenta años se publicaba Historia de una pasión argentina, de Eduardo Mallea. Además de ser una reflexión sobre la "Argentina visible" y la "invisible", la obra era un texto confesional que convertía a su autor en un poeta y un profeta

Libro de fuerte impacto en el campo intelectual de su tiempo, reeditado y releído, inexcusable cuando se trata de hacer una historia del ensayo en nuestro país, Historia de una pasión argentina ha sido criticado, desde una perspectiva actual, por la endeblez de sus categorías analíticas, que desconocen o eliden concretos factores económicos, históricos, políticos.

En su contexto de producción, no obstante, ese tipo de ensayo al que hoy se define como "intuicionista" o "impresionista" era posible y esperable. Los modelos interpretativos que leían o pretendían descifrar una nación a partir de la exégesis intuitiva de un paisaje y una sensibilidad triunfaban entonces, desde los ensayos de José Ortega y Gasset (como su célebre y polémico artículo "La Pampa promesas") o los del conde de Keyserling ( Meditaciones suramericanas , 1933), hasta la autóctona Radiografía de la Pampa (1933) de Ezequiel Martínez Estrada.

Historia de una pasión argentina es, ante todo, un texto autobiográfico, de apelación confesional: la condensada "novela de formación", contada por él mismo, de un joven que se convertirá en escritor y que se halla mucho más cerca del poeta y del profeta que del intelectual académico de nuestros días.

El relato recorre, capítulo tras capítulo, diversas etapas vitales: la crianza de un niño en una familia de antiguas raíces, junto al Atlántico, cuyo bienestar económico no excluye el idealismo (el padre, figura caracterizada sobre todo por su perfil ético, es un médico que decide consagrar su trabajo al servicio de los más necesitados); el paso de ese niño, convertido en adolescente, a la gran ciudad donde descubrirá una vocación reflexiva y artística, y el presentimiento de otro país, invisible o secreto, que no coincide con el que emerge en sus representaciones públicas; la lucha del joven universitario contra la "Argentina visible", nación impostada, falsa, inauténtica, ostentosa, construida en el escenario del poder; la exploración de la "Argentina invisible", que responde a una sensibilidad y a una escala de valores forjados en una suerte de épica del trabajo y en un compromiso existencial: la "exaltación severa de la vida". De allí en más, los capítulos siguientes desarrollan tanto la denuncia y acusación contra los "traidores" que no reflejan, desde sus altos cargos y posiciones, el país verdadero, como la definición del estado de conciencia correspondiente a la Argentina profunda. El texto vuelve a lo testimonial, trazando vívidos retratos de dos influyentes visitantes intelectuales de la década del veinte, que Mallea conoció y de los que tenía opiniones muy dispares: el denostado conde de Keyserling (pensador de lengua alemana, nacido en el Báltico) y el admirado Waldo Frank (estadounidense, novelista y ensayista con ideas de izquierda, que no le impedían ser también un hombre religioso). Retoma luego la reflexión teórica, aunque apoyada en la concreta experiencia vital del narrador.

La forma autobiográfica no es por cierto novedosa como modulación del ensayo, ni en el contexto universal (el paradigma más antiguo que explícitamente se toma aquí en cuenta son las Confesiones de San Agustín), ni en el nacional, donde Mallea tenía modelos cercanos; se ha señalado, como referente posible, el Diario de Gabriel Quiroga (1910), de Manuel Gálvez, y podríamos agregar las crónicas de viaje cultivadas por importantes escritores de distintas generaciones, desde Roberto Payró hasta Ricardo Rojas, con la diferencia de que no se trata ya de un viaje al extranjero sino de una exploración por el paisaje y la psicología nacionales, a partir de una atormentada intimidad personal.

En cuanto a sus tesis fundamentales, Mallea se acerca, con sus matices propios, a ciertas concepciones del llamado primer nacionalismo, representado sobre todo por los libros iniciales de los mencionados Rojas y Gálvez: la valoración del interior frente a la metrópolis porteña (y en general, frente a las grandes ciudades, incluso las provincianas), la reivindicación de la raíz española (en particular, para Mallea, la que remite a la poesía mística), la idea de que existe una dirección espiritual genuina en la que debe conformarse la identidad nacional, frente a otra desviada y espuria, la condena del mercantilismo que sacrifica el ideal patriótico a la ganancia privada y a los beneficios del capital extranjero, el peligro latente en una inmensa masa inmigratoria que ya no pueda ser "ordenada" hacia el bien común por una clase dirigente desprovista de principios, la gravitación simbólica de la tierra. Comparte estas tres últimas ideas con algunos otros contemporáneos e inmediatos antecesores, como Raúl Scalabrini Ortiz ( El hombre que está solo y espera, 1931) y Martínez Estrada ( Radiografía de la Pampa ), aunque para este último las "fuerzas telúricas" adquieren un peso devastador y fatídico que no poseen en el ensayo malleano, donde se asocian, antes bien, a la regeneración interior y el reencuentro positivo con el origen perdido.

Mallea es tributario, también, de miradas sobre la Argentina expresadas por los prestigiosos visitantes extranjeros. Las tesis sobre el "argentino personaje" desarrolladas en el artículo de Ortega "El hombre a la defensiva" y sus ideas sobre la función rectora de las élites intelectuales resuenan aquí sin duda, aunque no se lo nombre, lo mismo que el pensamiento panamericano de Waldo Frank, de quien Mallea sí se considera abiertamente discípulo. ¿Dónde radica, pues, el aporte original de este libro que tanto repercutió en sus lectores inmediatos?

Ante todo, esa misma dicotomía que el texto establece entre Argentina visible/Argentina invisible, objetada por su simplicidad o simplismo (si se la contempla como mera oposición conceptual), resulta sin embargo una potente figura simbólica, cargada de connotaciones de vasto eco emocional, que tocan diversos registros de la experiencia y áreas de valor que no sólo aluden a una coyuntura puntual, sino a condiciones universales. Lo que esto pueda restarles en eficacia analítica de situaciones históricas se compensa en el plano alegórico-simbólico.

El texto de Mallea no resiste, en efecto, la grilla de cuño histórico-sociológico que intelectuales formados científicamente en estas disciplinas universitarias aplicarían hoy a los mismos problemas. Sin embargo, puede ser leído de manera diferente, en una línea hermenéutica explorada por estudios como los de Leonor Arias Saravia. Desde esa otra óptica posible, Historia de una pasión argentina es el relato de una aventura poética de la conciencia, donde un yo lírico apuesta a la perennidad e inagotabilidad de los símbolos para transmitir una experiencia vital instalada en la Historia, aunque también la trasciende. Es un texto novelesco, sustentado en la imaginería del mito del héroe, donde hay tenaces oponentes y un tesoro buscado: el conocimiento de una realidad esquiva, el señalamiento de una orientación para la Argentina futura y para el sujeto que en sus páginas se debate entre falsedades, espejismos y auténticas revelaciones. Aunque esto no es practicable en el puro campo académico, resulta muy coherente para el ensayo propiamente dicho, ese género híbrido tan característico de Latinoamérica que une acontecimiento y sentido, espacio privado y espacio público, singularidad y universalidad, razonamiento y emoción, expresividad y conocimiento, desde un yo siempre puesto en juego que interpela constantemente al "nosotros" (como observa Liliana Weinberg).

Historia de una pasión argentina tiene desde su mismo título el poder de plantear una indagación intelectual en los términos de una pesquisa pasional. Lo realiza con persuasivas herramientas, complicando al lector en la épica de una sensibilidad extrema, la de los que están "casi muertos a fuerza de vivir". Mallea consigue la hazaña de transformar lo que hubiera podido ser un trabajo de especulación abstracta en el recorrido psíquico y geográfico de un sujeto dramáticamente impelido por un deseo insaciable y una ética heroica.

El héroe despliega su periplo en diversos escenarios, sobre todo dos, que corresponden parcialmente a la oposición básica entre las dos Argentinas, la visible y la invisible: la ciudad abigarrada, vertiginosa, pero vacía de sentido, y la despojada campaña plena de potencialidades e infinitas sugerencias, fascinante en sus aspectos tanto seductores como siniestros. El contacto con la tierra, imagen paradigmática de una forma interior nunca del todo manifiesta, se halla siempre al borde de la revelación religiosa, de la experiencia mística. Algunas de las imágenes más bellas y también más desoladoras de la pampa bonaerense que haya producido la literatura argentina se hallan, probablemente, en estas páginas y en las de la novela Todo verdor perecerá . Una estética de la visión capaz de abrir una brecha decisiva en la superficie compacta del mundo rutinario se despliega en las enumeraciones precedidas de un "vi" reiterado, que prefiguran un Aleph, aparecido no ya en un sótano porteño, sino en la desmesurada llanura o en los otros paisajes interiores de una nación desconocida: "Una vez vi el alba y las noches jujeñas, el cielo profundamente lejano y arqueado y claro [ ], vi quebrarse ante mí el perfil mayor de la montaña tucumana a un costado de la ciudad casi amarilla, graciosa y selvática desde el levantarse de la vega hasta la cima [ ], vi la ininterrumpida superficie de monstruosos helechos [ ], vi regresar callados a unos hombres que habían partido por la mañana alegres: la plaga, la manga de langostas, del monte había dejado sólo el esqueleto "

Cabe señalar, especialmente, que a pesar de su postulación de una Argentina invisible pero real, de matriz telúrica y provinciana, ésta no parece tener una localización geográfica o social precisa. Los lugares recorridos en la visión funcionan más bien como las metáforas espaciales de una comunidad virtual y largamente diseminada, de algo que es aún un "no lugar", un ou-topos , una utopía. Y por serlo, sus habitantes, como el apasionado intelectual que nos habla, se hallan, hasta el momento en que el ou-topos se vuelva en verdad un lugar habitable, en un espacio de soledad y destierro que implica un descenso al ámbito de la "patria interior". Sus palabras anuncian ya las tesis de un libro posterior: El pecado original de América (1954), de H. A. Murena, que tendrá, como éste, una larga reverberación: "Desterrados los argentinos lo somos todos. Desterrados del espíritu, desterrados de la civilización de que venimos "

A la inmersión en la Argentina profunda, se opone, metafóricamente, el "deambular". La acción de errar sin rumbo por las calles de una ciudad donde todos parecen hallarse extraviados se repite una y otra vez en el texto, paralela a la frecuentación incesante de libros que no satisfacen al buscador de saber y de pertenencia. Hay un momento, no obstante, también preborgeano, en el que el deambular del errante se transfigura en exaltación feliz, y que corresponde, dentro del mito heroico que Mallea forja, a la iniciación del joven héroe en el secreto anhelado, por parte de un maestro. Este no es otro que Waldo Frank, quien le transmite la certeza de una armonía cósmica posible, un acuerdo del cielo y de la tierra, el anticipo de una plenitud, de un cumplimiento histórico: un orden nuevo, propio de las dos Américas, que podrá renovar el "caduco orden europeo" y superar el espíritu disociador del oro y de la máquina en la América nórdica y protestante, así como dar una forma social y política vigorosa a la vitalidad dispersa de la América hispana.

La última imagen del capítulo que Mallea dedica a Frank recuerda intensamente a la de los miembros del borgeano "congreso del mundo" ("El congreso", de El libro de arena ), participantes de una beatitud universal, después de haber quemado su pretenciosa biblioteca. Nos muestra a Frank y a Mallea, caminando juntos en la "noche americana", ansiosos de propagar su fe -una fe mucho más que "libresca"- en la nueva conciencia de América.

Si algo permanece vigente en la aventura heroica narrada por Mallea no es, por cierto, este grandioso sueño común capaz de unir ambos hemisferios en una conciencia nueva. Es su intrínseca irradiación poética como relato de una existencia y un país en conflicto. Y acaso también la modesta convicción de que, a pesar de todo, la Argentina (y la especie humana) subsisten aún gracias al trabajo y a la fe cotidiana y anónima de tantos silenciosos o desoídos, invisibles o borrados por la mirada ciega del poder. Esos hombres y mujeres justos que, desde los tiempos bíblicos hasta nuestros días, siguen sosteniendo un mundo que se tambalea.

Por María Rosa Lojo
Para LA NACION

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Poeta Mexicano: GUMASAT (Chiapas Mexico)

2007-07-02T11:18:00.001-07:00

La primera Dama de Chiapas

La Primera Dama es una gran mujer,

hermosa,

cuyas canas entrelazan el tiempo

en largas trenzas adornadas con listón rojo.

Su cara está surcada de arrugas,

cada arruga es una herida del tiempo:

perdió a sus hijos, marido y nietos;

su esposo murió asesinado a machetazos

por diferencias políticas y religiosas

en esa comunidad, perdida en la geografía de Chiapas,

olvidada de la mano de dios, de la federación,

de todos los gobiernos.

Su rostro es moreno,

marcadamente moreno como la tierra que la vio nacer;

su ropa es bella,

no luce piedras millonarias,

sino sencillos adornos hechos por ella;

su blusa es huipil bordado a mano,

la enagua da vueltas al mundo

en un bies de color vivo,

tan vivo como la Primera Dama.

La Primera Dama

lleva sangre de indio en las venas,

sangre aplastada por las diferencias:

acoso, discriminación, odio.

La Primera Dama es india de Chiapas,

orgullosa y valiente,

carga la responsabilidad de seguir

en el camino,

largo camino de espinas le espera

pero Ella sabrá sortear las puntas

y llegar al final con aire de triunfo,

cansada de tanto sufrir, de tanto andar sin sentido.

La Primera Dama

no maneja camionetas,

a duras penas maneja su vida;

es fuente de vida,

de sabiduría vertida en consejos,

entendimiento y aceptación tácita del destino;

vive en una choza vieja,

tan vieja como el tiempo mismo,

en un brazo del bosque.

La naturaleza y Ella se entienden;

tienen amoríos desde su infancia

y ambos conocen sus secretos más callados.

La Primera Dama mendiga por la ciudad,

vencida de tanto luchar en vano,

de tantos odios heredados sin razón;

heredó la desgracia del indio

en una sociedad que discrimina su género,

y su desgracia es doble;

esta Primera Dama es pobre,

más pobre que la parcela de su pueblo

cansada de tanto producir maíz.

La Primera Dama se muere

en la enorme ciudad, rodeada de extraños,

tan lejos de la tierra negra que la parió.

Su ataúd es una tumba de flores,

la mortaja es la tierra, en contacto directo con el suelo,

para que ella alimente a la madre tierra;

la Primera Dama es la madre de todas las madres,

el génesis de nosotros.

=== ===

Gumasat, (Chiapas, México

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Pintor Argentino :RAUL SOLDI....Carricoches

2007-07-02T11:16:00.001-07:00

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Poeta Mexicano: JUAN RULFO

2007-07-02T11:15:00.001-07:00

Conflicto legal
Juan Rulfo, un nombre en disputa

http://www.lanacion.com.ar/cultura/nota.asp?nota_id=921786

MEXICO (EFE).- El nombre del escritor Juan Rulfo no es una marca registrada. Así, el Instituto Mexicano de la Propiedad Intelectual (IMPI) negó una petición de la familia del escritor, y eliminó los obstáculos legales para que el nombre volviera a ser utilizado en el prestigioso Premio Internacional de Literatura Latinoamericana que todos los años entrega la Feria Internacional del Libro de Guadalajara (FIL).

En un nuevo capítulo del conflicto que desde hace más de un año enfrenta a la familia Rulfo con la asociación civil que entrega el premio, los herederos del autor de Pedro Páramo anunciaron que apelarán el fallo.

Medidas judiciales

Los problemas comenzaron en 2005, cuando Tomás Segovia, ganador del Premio Rulfo de ese año, hizo declaraciones que fueron consideradas ofensivas por los hijos y la esposa del escritor, fallecido en 1986. Al año siguiente, hicieron un trámite para que el nombre se convirtiera en marca registrada y ya no pudiera ser utilizado en el premio, como venía sucediendo, por lo que el galardón entregado en 2006, que recibió el mexicano Carlos Monsiváis, no llevó el nombre de Rulfo.

Ahora, resta saber cómo se hará la convocatoria del premio para este año. El abogado de la familia Rulfo, Gabriel Larrea, adelantó que los herederos realizarán "todas las acciones legales pertinentes para defender y hacer respetar los derechos de Juan Rulfo", ya que el fallo del IMPI no representa una resolución definitiva.

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Santiago Bao...Poeta Argentino "El desvan abandonado"

2007-06-28T16:39:00.001-07:00

El desván abandonado

Siempre habrá cosas

que nunca dijimos

que cuelgan del destino

como murciélagos de polvo

palabras, larvas

de la memoria

encerradas con mil llaves

en desvanes abandonados

para zurcir

las horas inexorables

del implacable recuerdo.

=== ===

(Tomado de: "Despliegues", 2007 - Premio de Poesía Fondo Editorial Rionegrino)

Santiago Bao, (Villa Gesell, Argentina)

===0===

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Pintor Uruguayo: Nino Nieto

2007-06-26T13:23:00.001-07:00

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Poeta Peruano: Julio Carmona del libro "Mester de obreria"

2007-06-26T13:21:00.001-07:00

Elogio de la escultura

"Cada pisada que pasó por un sendero

Dejó escrito en la piedra un telegrama."

Pablo Neruda

Seduce su repertorio de herramientas obreriles,

cautiva su espacio herido por secas lágrimas libres

con que el yeso y el cemento fingiéronse proyectiles.

Sus esqueletos de fierro no son fantasmas horribles;

no hacen sino recordar que no basta lo que viste

y lo que viste es la arcilla, de tierra y de agua humildes

como todo lo que quiera ser un día reconocible.

Allí la madera estalla en astillas increíbles,

y los dientes de los clavos muerden suaves superficies;

está la arena dormida y el inservible caliche;

dócil espera la esteca, la espátula aguarda triste;

mallas y alambres son venas actuando como se pide

en las callecidas manos del aventurero artífice

que se embarca en esa nave de velamen sin origen

pero de puerto seguro (salvo mal tiempo o eclipse);

las manos que alguna noche crearon caricias núbiles,

y recorrieron sedientas trenzas, senos, muslos, ingles;

manos que algún otro día columpiaron chiquilines,

buscando sonrisas niñas, cosquillándoles lo triste,

han de volverse tenazas, desnudarse lo sublime,

amasadoras de arena como si fuera oro libre,

orgullosas de su oficio de remotos albañiles,

de ellas saldrá la caricia de ojos vivos o vivibles,

el contacto de una mano en una piel que se oprime,

el ascenso y la caída del hombre que quiso irse

-con alas niñas- a donde llegará con paso firme;

y también, de aquellas manos, el herido por ser libre

y el heridor con su horror en el rostro y en el rifle.

Todo un recuerdo de auroras aún no vistas, presumibles,

sueños como realidades que es el ser de lo posible,

alimentando este mundo, sucedáneo de aquel tizne,

pero despierto a la vida como lo simple o lo virgen.

___ ___

(Del libro "Mester de obrería")

Julio Carmona, (Perú)

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Patricia Hashuel..."La Amistad"

2007-06-20T19:43:00.001-07:00

El valor de la amistad

- Mi amigo no ha regresado del campo de batalla, Señor.

Solicito permiso para ir a buscarlo, dijo el soldado a su teniente.

- Permiso denegado, replicó el oficial, no quiero que arriesgue Usted su vida por un hombre que probablemente ha muerto.

El soldado, haciendo caso omiso de la prohibición, salió, y una hora más tarde regresó mortalmente herido, transportando el cadáver de su amigo.

El oficial estaba furioso:- Ya le dije que había muerto!!!!.

Dígame, ¿merecía la pena arriesgar su vida por traer un cadáver?.

Y el soldado moribundo respondió: - Claro que si, Señor!

Cuando lo encontré todavía estaba vivo y pudo decirme:
"¡Estaba seguro que vendrías!"

¡¡¡ Un amigo es aquel que llega cuando todo el mundo se ha ido . !!!

=== ===

(Tomado del libro "LOS CUENTOS QUE A MÍ ME GUSTA CONTAR 2"

de Patricia Hashuel ).-

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Fernan Silva Valdes Poeta Uruguayo: "EL INDIO".

2007-06-14T18:47:00.000-07:00

EL INDIO

Venía

no se sabe de dónde.

Usaba vincha como el benteveo,

y penacho como el cardenal.

Si no sabía de patrias, sabía de querencias.

Lo encontró el español establecido;

pescador en los ríos, cazador en los bosques,

bravío en todas partes, y cerrándole el paso

con arreos de guerra, vivo o muerto;

siempre como un estorbo, siempre como una cuña

entre él y el horizonte.

Modelado en barro de rebeldías,

pasa como una sombra, desnudo y ágil,

por los senderos ásperos de la Leyenda.

Esbelto, musculoso, retobado en hastío,

entre el cobre y el rojo estaba su color;

una señal de guerra le hacía punta a su instinto

y entonces, por sus venas

en vez de correr sangre corría sol.

Estético instintivo,

se ponía en el rostro los más vivos colores,

y en la cabeza plumas, como las aves bellas;

si el exceso de adornos no lo hacía más indio,

cuanto más se adornaba se sentía más hombre.

Señor de la comarca,

por un pleito de caza con la tribu vecina

blandía su coraje afilado en el viento;

como los troncos de la flora indígena

era duro por fuera y era duro por dentro;

su única dulzura temblaba en su lenguaje,

como en las ramas de la flora india

tiemblan las pitangas.

Vadeaba los arroyos en canoas;

entraba a las querencias de las fieras,

o ambulaba durante varias lunas

en una aspiración horizontal

-curtido de intemperie,

rojo de sol o húmedo de tormentas-

en los ríos rayados de chicharras

o en las noches tubianas de relámpagos.

La conquista española enderezó sus rumbos;

y las tribus que erraban por rutas diferentes

se ataron en un haz, alrededor de un jefe,

para rodar a un tiempo,

como las boleadoras.

No sabía reír ni sabía llorar;

bramaba en la pelea como los pumas

y moría sin ruido, cuando mucho

con un temblor de plumas,

como mueren los pájaros.-

=== ===

Fernán Silva Valdés , (uruguayo, 1887 - 1975)

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Juan Carlos Onetti (fragmento de "Dejemos hablar al viento)Escritor Uruguayo

2007-06-13T13:52:00.001-07:00

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Juan Carlos Onetti: (fragmento de "Dejemos hablar al viento")

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Poeta Uruguayo ...Serafin J. Garcia

2007-06-11T13:41:00.001-07:00

OREJANO

Yo sé qu'en el pago me tienen idea
porque a los que mandan no les cabresteo;
porque dispreciando las güeyas ajenas
sé abrirme caminos pa dir ande quiero.

Porque no me han visto lamber la coyunda
ni andar hocicando p'hacerme de un peso,
y saben de sobra que soy duro'e boca
y no me asujeta ni un freno mulero.

Porque cuando tengo que cantar verdades,
las canto derecho nomás, a lo macho,
aunq'esas verdades amuestren bicheras
ande naide creiba que hubiera gusanos.

Porque al copetudo de riñón cubierto
-pa quien n'usa leyes ningún comisario-
lo trato lo mesmo que al que sólo tiene
chiripá de bolsa pa taparse'l rabo.

Porque no m'enyenan con cuatro mentiras
los maracanases que vienen del pueblo
a elogiar divisas ya desmerecidas
y'hacernos promesas que nunca cumplieron.

Porque cuando truje mi china pal rancho
me olvidé que hay jueces p'hacer casamientos,
y que nada vale la mujer más güena
si su hombre por eya no ha pagao derecho.

Porque a mis gurises los he criao infieles
aunqu'el cura grite qu'irán al infierno,
y digo ande cuadre que pa nada sirven
los que sólo viven pirichando el cielo.

Porque aunque no tengo ni en qué cáirme muerto
soy más rico qu'esos que agrandan sus campos
pagando en sancochos de tumba reseca
al pobre pión, qu'echa los bofes cinchando.

¡Por eso en el pago me tienen idea!
¡Porqu'entre los ceibos estorba un quebracho!
¡Porque a tuitos eyos les han puesto marca
y tienen envidia de verme orejano!

¿Y a mí qué m'importa? ¡Soy chúcaro y libre!
¡No sigo a caudiyos ni en leyes me atraco!
¡Y voy por los rumbos clariados de mi antojo
y a naides preciso pa ser mi baquiano!

(Del libro "Tacuruses" - 1940)

NOTA: Orejano - Dícese del ganado "cimarrón" o salvaje que no tiene marca ni dueño. Aquí se aplica a un gaucho rebelde, a un hombre del campo no institucionalizado, que vive por fuera del sistema, independiente, conforme a su ley, a sus propios códigos de convivencia.

Serafin J. Garcia, (Uruguayo, 1908-1985)

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LEYENDAS DEL CEIBO Y DEL CHURRINCHE

2007-06-05T15:30:00.001-07:00

LEYENDAS DEL CEIBO Y DEL CHURRINCHE

Introducción

Hay ceibos rojos (los más comunes) pero hay también ceibos blancos y ceibos de flor azul. Si los primeros son los más conocidos, los segundos son escasos, y los azules son muy raros.

Ceibos blancos todavía hay muchos junto al Cebollatí, escoltando el camino hacia la Isla del Padre y la Laguna Merim.

El ceibo blanco es escaso porque el blanco es el color de la guerra defensiva, y la guerra por suerte no era lo frecuente en los

primeros miles de años de vida humana en la Banda Oriental.

El ceibo azul es más raro aún porque expresa la esperanza renovada, el renacer después de las grandes tragedias, y ese renacer no es todavía señal de los tiempos. Sus flores recuerdan las líneas azules que se pintaba en el rostro cada muchacha charrúa reafirmando la continuidad de los sueños en los meandros de nuestros ríos, y las muchachas charrúas hoy están tan

ocultas como los ceibos azules.

En cambio el ceibo rojo ( el que más sobrevive, obstinadamente)

simbolizó siempre la fiesta de la vida, apacible y diversa, en las márgenes de nuestros majestuosos cauces fluviales. Al ceibo rojo le escribió nuestro Fernán Silva Valdés, pues un indio viejo le había contado que sus flores habían nacido del beso soñador de una muchacha quien, esperando a su amado, rozó con sus labios las hojas de nuestro árbol. El indio viejo, que se santiguaba y adoraba al Sol, dijo que al amanecer siguiente todos los

ceibales parecían de grana. Pero las leyendas cambian para perpetuar nuevas memorias que es necesario guardar uniéndolas a las más antiguas. Cuando llegaron los mamelucos, cuando llegaron los bandeirantes cazadores de esclavos, el rojo siguió

siendo la vida, pero ahora era la vida combatiente, la resistencia. Al igual que en otras culturas, entre los charrúas el ceibo y el churrinche se incorporaron a la resistencia. En el mundo guaraní la indiecita Anahí, atada a un poste y quemada en la hoguera por el conquistador, transforma su cuerpo en llamas en las rojas corolas de ceibo, para vivir por siempre. En el mundo charrúa, es una muchacha india caída, sembrada en la memoria de todos, que renace desde el suelo como árbol ceibo de flores rojas. Son

tiempos nuevos, de guerra aborrecida pero necesaria.

Dicen los que estas cosas narran que los hechos prodigiosos que expongo más abajo no ocurrieron en los tiempos más antiguos, ni tampoco en los tiempos en que Zapicán y Abayubá enfrenaron a los Adelantados de España, ni cuando la excursión invasora de Hernandarias. Ocurrieron después, cuando los bandeirantes, crueles cazadores de esclavos, entraron a la Banda de los

Charrúas. Así lo recordaban todavía los charrúas de la Patria Vieja, y así se lo contaron ellos a los sobrevivientes de Salsipuedes y el Queguay. Así lo narraban los héroes victoriosos de Yacaré Cururú, y así se mantuvo el recuerdo aún después de la muerte del viejo Sepé...

La leyenda

La primera muchacha charrúa que cayó defendiendo este suelo contra los

bandeirantes fue enterrada en la ladera de un cerro, cerca de un

caudaloso río enmarcado por un monte lleno de pájaros.

El joven que la amaba más que nadie en el mundo se mantuvo en ayunas

muchos días junto a su tumba.

Los bandeirantes, que habían sido rechazados en ese primer enfrentamiento,

volvieron a atacar. En un encarnizado combate en la ladera de aquel cerro

cayó mortalmente herido el joven enamorado. Los ancianos lo enterraron junto a su amada. Dos montículos de piedras quedaron como mudos testigos de aquella primera ofrenda de sangre. Al tiempo, el cuerpo de la muchacha charrúa brotó de la tierra, convertido en ceibo de flores rojas. En sus ramas los charrúas vieron posado un pájaro de plumaje rojo vigilando el horizonte, y todos supieron que era el corazón del joven. El corazón se había puesto alas para recordar a su pueblo que no debía aceptar jamás la esclavitud. La muchacha es ahora ceibo rojo, el muchacho es pájaro libre, rojo churrinche libertario. Desde entonces los hombres y las mujeres charrúas se pintan la mandíbula de blanco; porque ahora la defensa de la vida exige más muertes. Los espíritus malos imponen esta anomalía. Hasta la llegada de los bandeirantes los charrúas sentían que la muerte era una fase natural y digna, o bien un accidente, o el sacrificio necesario del animal, la planta o el pez que en su inmolación alimenta a otros seres vivos en el ciclo constante de la vida. Desde la invasión de los mamelucos la muerte ya no es sólo

la muerte natural, fin y comienzo de una etapa; ya no es simple siembra de la materia orgánica que abona un nuevo ciclo donde se perpetúa la memoria y el recuerdo de los que ya reposan.

Ahora es diferente. Los malos espíritus ocupan mente y cuerpo de extranjeros enfermos y vulnerables a la maldad, gente que está lejos de los consejos desus propios ancianos, lejos de los huesos de sus abuelos, y que tampoco entiende el clamor de los abuelos sembrados aquí; gente que está muerta en vida y es portadora contagiosa de la muerte de todo. Es la guerra.

Cuentan los memoriosos que el ceibo y el churrinche no estuvieron solos

para alentar esa resistencia. El pueblo charrúa tiene muchos hermanos.

Hermanos como Artigas, que en 1815 levantó una bandera nueva, y anunció

que sus listones rojos eran la sangre derramada. ¿A qué sangre aludía? La

bandera no nació en una ciudad, ni se labró por ella un acta de cabildo;

la nueva bandera nació en el corazón de la tierra charrúa, la bandera se

levantó en los potreros del Arerunguá. Un diseño posterior de esa bandera, el que más perduró, el que ondeó en el campo oriental y en el Entre Ríos, exhibe el vuelo descendiente del corazón charrúa que vuelve a la tierra en roja diagonal.. La diagonal de la bandera es el camino desde el Cielo; por él se desliza el

corazón - pájaro del muchacho charrúa que ahora vuelve a la tierra porque los pueblos libres lo esperan y lo necesitan, porque para el oriental no hay patria sin corazón charrúa.

Todo anunciaba, en la Liga federal, que el charrúa volvía a su dignidad y a sus tierras. Entonces su novia - árbol, trinchera de memoria y resistencia, vistió el rojo de su sangre hecha flor, y brotó nuevamente en el Cebollatí con flores blancas para acompañar su destino guerrero, y ocultó una vez más en el montesus flores azules, las de la mujer enamorada, la que recuerda las rayas azules de los ríos de la vida en la frente de toda mujer charrúa. Pero los orientales fueron derrotados. El corazón guerrero del charrúa debió emprender nuevamente el vuelo para no ser encadenado. Dicen sin embargo que hasta hoy la muchacha - árbol, que exhibe sus lágrimas de sangre junto al río, tiene una lanza de flores blancas escondida en el Cebollatí y guarda en secreto las floresazules para que, al amparo de los árboles nativos, vuelva a ser posible algún día la cópula amorosa, perpetuadora de la memoria.

___ ___

(Material extraído del libro "Leyendas, mitos y tradiciones de la Banda Oriental"

del Historiador uruguayo Gonzalo Abellá)

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Artista Plastica Uruguaya..Peñaflor

2007-06-05T12:45:00.001-07:00

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Julio Corta'zar

2007-06-05T11:38:00.001-07:00

Instrucciones para cantar

Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvídese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor de pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann.

___ ___

De "Historias de cronopios y de famas"

Julio Cortázar , (Argentina)

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Poetisa Chilena ...Mireya Torres

2007-06-05T11:35:00.001-07:00

Amo la tierra, soy alfarera

Modelo, tallo, observo,

mi trabajo va tomando forma,

mis manos se deslizan

entre el agua y la arcilla.

El barro canta entre mis manos,

al modelar mi cacharro

le doy el hálito que necesita

para que vuelva a la vida.

La música la pone el torno

y yo soy el instrumento

que ellos desean

para cobrar vida.

Amo la tierra,

amo el agua,

ellos me dan aliento

y sentido a la vida.

La naturaleza

encuentra su lugar

y en mí crea.

Amo el agua,

amo el sol,

amo la tierra.

Soy alfarera.

Mireya Torres, (Santiago, Chile)

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Artista argentino....Quinquela Martin

2007-05-31T12:47:00.001-07:00

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Artista Uruguaya...Gabo Paez Vilaro

2007-05-31T12:46:00.001-07:00

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RV: Artista Uruguaya... Ago Paez Vilaro

2007-05-31T12:15:00.003-07:00

Nota: mensaje reenviado como archivo adjunto.

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RV: Artista Argentino...Quinquela Martin

2007-05-31T12:15:00.001-07:00

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Gabriel Garcia Marquez...Pequeñas historias cotidianas......

2007-05-31T12:12:00.001-07:00

Cien años de soledad cumple hoy cuatro décadas
El libro y el viaje que hicieron historia

http://www.lanacion.com.ar/cultura/nota.asp?nota_id=912918

En 1967, García Márquez vino al país por única vez; llegó como un completo desconocido; diez días después, era una celebridad literaria; un testigo privilegiado evoca aquella visita

Agosto de 1967 fue el mes que cambió la vida de Gabriel García Márquez. Había cumplido 40 años el 6 de marzo de ese año, y en septiembre anterior había puesto punto final a Cien años de soledad, su novela de gloria. Todavía no tenía editor. Lo más probable era que terminara cediéndola a Era, el sello mexicano independiente que acababa de publicar El coronel no tiene quien le escriba.

En mayo, cuando la revista Mundo Nuevo adelantó en París el fragmento sobre el insomnio en Macondo, una ráfaga de deslumbramiento corrió entre los lectores hispanoamericanos. Se estaba ante la completa novedad de un lenguaje sin antecedente y de una osadía narrativa que sólo podía compararse con Rabelais, con Kafka y con los cronistas de Indias. Aun así, el autor seguía siendo casi un desconocido. En su casa de San Angel Inn, al sur de la infinita ciudad de México, seguía enredado en apuros económicos que le impedían pagar a tiempo el alquiler y obligaban a su mujer, Mercedes Barcha, a pedir que les fiaran sin término los alimentos en el mercado. Llevaban ya seis meses de insolvencia cuando el propietario de la casa llamó a la puerta y les preguntó si tenían idea de cuándo podrían saldar la deuda. García Márquez contó así el episodio en Cartagena:

"Mercedes hizo sus cuentas astrales y le dijo a su paciente casero, sin el mínimo temblor en la voz:

-Podemos pagarle todo junto dentro de seis meses.

-Perdone señora -le contestó el propietario-, ¿se da cuenta de que entonces será una suma enorme?

-Me doy cuenta -dijo Mercedes, impasible-, pero entonces lo tendremos todo resuelto, esté tranquilo."

A mediados de julio de 1967, los García Márquez fueron invitados por el gobierno venezolano a participar en un congreso de literatura al que también asistirían Juan Carlos Onetti, Mario Vargas Llosa y Arturo Uslar Pietri. Al final de las deliberaciones se iba a entregar por primera vez el premio Rómulo Gallegos, que ascendía entonces a cien mil bolívares, unos veinticinco mil dólares. Los candidatos eran Tres tristes tigres , de Guillermo Cabrera Infante; El siglo de las luces , de Alejo Carpentier; Juntacadáveres , de Onetti, y La casa verde , de Vargas Llosa.

García Márquez y Mercedes llegaron a Caracas el 3 de agosto. En el aeropuerto los esperaban Soledad Mendoza, que era amiga de ambos desde 1958, y Mario Vargas Llosa, que sólo conocía algunas páginas de Cien años de soledad y se moría de ganas de abrazar al autor.

"Esa fue la primera vez que nos vimos las caras", escribiría después Vargas Llosa en Historia de un deicidio . "Recuerdo muy bien la suya, desencajada por el espanto reciente del avión, incómoda entre los fotógrafos y periodistas. Nos hicimos amigos y estuvimos juntos las dos semanas que duró el Congreso, en esa Caracas que con dignidad enterraba a sus muertos [los del terremoto que había destruido parte de la capital una semana antes]."

Vargas Llosa ganó el premio Rómulo Gallegos con La casa verde . La novela de García Márquez había sido publicada en Buenos Aires sólo un par de semanas antes y, por lo tanto, estaba fuera de concurso. Apenas terminó el Congreso, Mercedes y él volaron a Bogotá, donde confiaron a la familia el cuidado de Rodrigo y Gonzalo, sus dos hijos pequeños, y el 16 de agosto a la madrugada llegaron a Buenos Aires, invitados por la editorial Sudamericana y por el semanario Primera Plana , del que yo era jefe de redacción.

Días difíciles

El vuelo de Avianca desde Bogotá, con una larga escala en Lima, aterrizó en Ezeiza a las 3.15. Los García Márquez soñaban con ver las cumbres de la cordillera de los Andes, pero no había luna esa noche y el cielo cubierto de nubes apagaba todos los paisajes.

-Vimos la Cordillera con su luz cuando regresamos a Bogotá con una escala en Santiago de Chile -contará Mercedes cuarenta años después.

-Eran las tres de la tarde. Las montañas estaban nevadas y el aire era transparente. Aquella visión nos cortó el aliento -dirá Gabriel.

Durante tres días, primero en la ciudad de México una tarde de noviembre de 2006, y luego durante dos noches de marzo de 2007 en Cartagena de Indias, los tres repasamos los detalles de aquel inolvidable viaje a Buenos Aires, que selló para siempre la gloria de García Márquez.

No sólo a mí me interesaba tener los hechos claros. También a él, porque la historia de Cien años de soledad abrirá el segundo volumen de las memorias que empezaron con Vivir para contarla . Parte de ese relato fue adelantada en el discurso que pronunció el 26 de marzo en el Centro de Convenciones de Cartagena. La prensa ha prestado especial atención a las declaraciones de humildad del autor -"ni en el más delirante de mis sueños, en los días en que escribía Cien años de soledad , llegué a imaginar que podría asistir a este acto para sustentar la edición de un millón de ejemplares"-. Pero al resto del discurso se le concedió menos importancia, quizá porque los incidentes que contó García Márquez se daban como sabidos.

No es así. En las noches de Cartagena y de México cotejamos la versión autorizada por el autor con la que dio al llegar a Buenos Aires en 1967. Juntos corregimos los horarios y las estadísticas alteradas por el vértigo de los años y coincidimos en detalles que ahora transcribo puntualmente.

A los García Márquez no les alcanzaban los ahorros para completar los 58 pesos mexicanos que costaba enviar por correo el manuscrito de la novela -unas 590 carillas- y tuvieron que dividirlo en dos paquetes. Gabriel cree que los 500 dólares que la editorial Sudamericana iba a pagarles como adelanto por la publicación llegaron a tiempo para sacarlos de aprietos, pero en Buenos Aires, cuarenta años antes, habían contado que Mercedes debió empeñar en el Monte de Piedad la licuadora que Soledad Mendoza les regaló cuando se casaron. Así volvieron al correo con los veinte pesos que necesitaban y, cuando salieron de allí aliviados, Mercedes dijo:

-¡Ay, Gabito! Lo único que falta ahora es que la novela te haya salido mala.

Le había salido buenísima, y los dos lo sabían, pero no querían decirlo en voz alta porque son supersticiosos como todos los hijos del Caribe, y cantar victoria antes de tiempo hubiera atraído la mala suerte, la pava, como se llama ese estigma en la costa colombiana.

El primer amanecer

Al aeropuerto de Ezeiza llegó Mercedes con un vestido de lanilla suelto, que acentuaba la elegancia de su porte y la esbeltez de su cuello, alto y airoso como el de la reina Nefertitis. Usaba entonces el pelo corto y se movía con la seguridad de quien jamás duda de su importancia en el mundo. García Márquez contó esa noche que en marzo de 1965, antes de sentarse a escribir la novela, le entregó a su mujer los mil quinientos dólares que había ganado en un trabajo para una agencia de publicidad y le dijo:

-Vas a tener que arreglarte con esto para los gastos de la casa, Meche. Yo tengo que encerrarme a escribir la novela.

-¿Cuánto te parece que vas a tardar, Gabito?-Seis meses, cuanto mucho.

Fueron dieciocho, un año y medio. En ningún momento lo interrumpió Mercedes para confiarle las deudas en que se estaba comprometiendo y ni un solo día dejó García Márquez de cumplir con el trabajo de galeote que se había impuesto.

En Buenos Aires recordó que sólo una vez, apremiado por una feroz sed de alcohol, se puso a gritar:

-¡Carajo, en esta casa ni siquiera hay whisky!

Pero Mercedes diría en Cartagena que ella se las había arreglado siempre para que el whisky no faltara. Lo que sí escaseaba a veces era el papel de escribir, porque Gabriel, en vez de tachar cuando cometía un error, volvía a mecanografiar con dos dedos la página completa, y así los cestos se llenaban rápido de hojas maltratadas.

A Buenos Aires llegaron los dos con unas ganas irreprimibles de comer un bife de chorizo. Gabriel vestía la misma chaqueta caribe de colores eléctricos con la que Ernesto Schoo lo había fotografiado en México y que estaba reproducida en la tapa de la revista Primera Plana del 20 de junio.

Durante años se atribuyó por error a esa portada insólita -que introducía a un escritor desconocido con un título estruendoso: "García Márquez-La gran novela de América"- la fama instantánea que cayó sobre el autor en Buenos Aires y que se expandió con una fuerza evangélica por todos los meridianos de la lengua castellana. A Primera Plana , sin embargo, no le corresponde mérito alguno, excepto el de haber advertido a tiempo la grandeza de ese libro. La historia tal como fue es tan sencilla que cabe en pocas líneas.

En septiembre de 1966, alertado por Carlos Fuentes, el crítico chileno Luis Harss entrevistó a García Márquez en México, leyó fragmentos de la novela y decidió incorporar de inmediato al escritor al grupo de los diez más grandes narradores vivos de América latina. El libro se llamó Los nuestros e incluía entrevistas con Borges, Onetti, Miguel Angel Asturias, Juan Rulfo, Alejo Carpentier, João Guimarães Rosa, Julio Cortázar, Mario Vargas Llosa y Carlos Fuentes.

Al regresar a Buenos Aires, Harss aconsejó a Francisco Porrúa -director editorial de Sudamericana- que comprara los derechos de la novela. Porrúa la leyó entusiasmado y me invitó a su casa de San Telmo una noche de lluvia para que compartiera el deslumbramiento. No había duda. Se trataba de una obra maestra y, además, reveladora de los poderes infinitos de una ficción bien contada. Porrúa y yo acordamos que la editorial y el semanario unirían esfuerzos para invitar al autor a Buenos Aires. Ramiro de Casasbellas, subdirector del semanario, opinó que el lanzamiento sería incompleto si no se entrevistaba al autor. Ernesto Schoo partió entonces a México y tuvo con García Márquez una conversación de antología.

En esos tiempos precarios, los autores no presentaban sus libros al público ni las editoriales los llevaban de viaje para promoverlos. Había que buscar, entonces, otro pretexto. Sudamericana y Primera Plana patrocinaban un premio de novela y ya estaban elegidos dos de los jurados: Leopoldo Marechal y Augusto Roa Bastos. Como hacía falta un tercero, García Márquez calzaba a la perfección.

El y Mercedes fueron alojados en un hotel modesto de la calle Arenales, del que jamás se quejaron. Durante los primeros días, García Márquez -famoso por su disciplina de monje- se aplicó a la lectura de los 57 manuscritos presentados al premio, y pasó revista de todos los textos que le pusieron por delante. Así celebró los cuentos de Juan José Hernández como "los mejores que se están escribiendo en este país de grandes cuentistas" y, una vez que decidió votar por El oscuro, de Daniel Moyano, en el concurso, pidió todos los libros anteriores de Moyano para leerlos en el avión de regreso.

Al principio, nadie lo reconocía. Me pidió prestado el automóvil que yo tenía en esa época para ir a besarse con Mercedes en los bosques de Villa Cariño, y una mañana de jueves, a eso de las diez, cuando estábamos desayunando en la esquina de Santa Fe y Suipacha, se levantó de pronto de la mesa, tomó a Mercedes de la mano y la llevó hacia la mitad de la avenida, interrumpiendo el tránsito. Allí la levantó en vilo, como a una novia, y la besó en la boca.

-Lo hizo porque yo era más delgada -dirá Mercedes en Cartagena, cuarenta años más tarde.

-No lo repitas -contestará Gabriel-, porque soy capaz de volver a hacerlo ahora mismo.

El viernes ya lo aplaudían en los teatros, lo abrazaban en las calles y el representante del café de Colombia en la Argentina le daba una gran fiesta en su casa de Acassuso. Allí vi a García Márquez ejercer sus entonces desconocidos poderes de mago, que ahora son famosos. Hacia la medianoche, Patricia Peralta Ramos estaba meditabunda en un rincón. Gabriel se le acercó y le dijo unas pocas palabras al oído. Ella quedó instantáneamente bañada en lágrimas y, cuando estuvo a punto de sollozar, salió al jardín.

-¿Por qué la hiciste llorar? -le dije-. ¿Qué le dijiste?

-Nada -respondió él-. Le pregunté por qué se sentía tan sola.

-¿Cómo supiste que estaba sola?

-¿Acaso has conocido a una mujer de veras que no se sienta sola?

Patricia se acordaba perfectamente de la historia cuando la encontré en Washington a mediados de 1983 y seguía emocionándose al evocarla.

El lunes 20 de agosto de hace cuarenta años, cuando llegué al hotel para llevar a García Márquez a la redacción de Primera Plana , donde lo esperaban cincuenta ejemplares de su novela para autografiar, noté que Mercedes estaba incómoda y le pregunté qué le pasaba.

-Nada -dijo-. Ya he usado toda la ropa que traje. Cuando vuelva a Bogotá tendré que comprarme algo.

-¿Por qué no compras acá? -le sugerí-. Es agosto y en todas partes hay liquidaciones de saldos.

-No creo que nos alcance el efectivo que trajimos.

Tanto ella como su marido son extremadamente pudorosos con el dinero. García Márquez no tenía un centavo para comer cuando vivía en París y estaba escribiendo La mala hora . Los amigos le ofrecían préstamos que él siempre rechazaba. Ese código familiar enaltece aún más los malabarismos que hizo Mercedes para mantener la casa sin acudir a nadie durante los dieciocho meses que duró la escritura de Cien años .

Pero aquella tarde del día lunes 20 la situación era distinta.

-La novela lleva vendidos ya once mil ejemplares -dije-. Al autor le corresponden unos setenta mil pesos. Podemos pedirle a la editorial que adelante parte de esa suma.

Era una cifra enorme, más de veinticinco mil dólares. Desde el vestíbulo del hotel hablé por teléfono con el presidente de Sudamericana, Antonio López Llausás, y le expliqué lo que pasaba.

-La novela sigue vendiéndose sin parar -me dijo-. Nunca hemos hecho antes un pago anticipado como éste. Dígale a García Márquez que mañana, apenas abran los bancos, le llevaré personalmente treinta mil pesos y dos o tres mil dólares.

Subí a contárselo a Gabriel. Lo hice con discreción, para no afrontar el enojo de Mercedes.

-Dile que me lo traiga en billetes pequeños -se obstinó el autor.

-¿Para qué pequeños?

-Nomás eso dile. Billetes de cien y de cincuenta pesos, dólares de veinte y de diez.

-Es un bulto enorme -observé-. López Llausás tendrá que pedir ayuda.

A la mañana siguiente, el presidente de Sudamericana y un asistente llegaron al hotel con dos maletines repletos.

-Hágame el favor, don Antonio -dijo García Márquez-. ¿Puede arrojar todos los billetes sobre la cama?

Se formó una parva alta de varios colores. Si alguien abría las ventanas, los papeles podían salir volando. El escritor tomó un puñado, seis a ocho mil pesos, lo puso sobre la bandeja del desayuno, retiró una rosa del florero y, con una reverencia, se lo ofreció a Mercedes.

-Para que te compres toda la ropa que quieras - dijo-. Si ves algo que te gusta y no puedes pagarlo, vuelve para decírmelo. Puedo escribir otra novela, y ésa va a ser mejor que Cien años de soledad .

El peso del mundo

Desde aquella fiesta de Acassuso, García Márquez y Mercedes se me perdieron de vista. Nos hablábamos todos los días por teléfono, nos encontrábamos fugazmente en el último piso del edificio del semanario mientras él discutía con Marechal y Roa Bastos sus lecturas de los manuscritos para el premio de novela, y a veces tomábamos un café de pie cerca de su hotel. Fundamos entonces una amistad honda que los años no han quebrado ni atenuado. En Barcelona, en México, en Nueva York, en Bogotá y en Cartagena emprendimos proyectos ambiciosos -algunos de los cuales siguen en pie, como la Fundación para un Nuevo Periodismo- y hasta le pedí consejo para algunas penas de amor. El ha respetado mis serios reparos al régimen de Castro; yo he respetado su amistad sincera con Fidel.

Cuando brindamos en Cartagena por sus 80 años, le dije:

-Brindemos por tus cien, pero en Buenos Aires.

-¿Por qué esperar hasta entonces? -me contestó-. ¿Por qué no vuelves a invitarme ahora, como en 1967?

-Te espero. Ya no necesitas que nadie te invite.

Me disculpé entonces, con cuarenta años de tardanza, por no haber ido al aeropuerto a despedirlo cuando se marchó de Buenos Aires. Porrúa y yo habíamos estado solos con nuestras almas en Ezeiza aquella madrugada gélida del 16 de agosto. La mañana en que se fue, había, sin embargo, una multitud de amigos nuevos. Me había llamado por teléfono ese día temprano, el sábado 26. Le pregunté si el viaje lo había hecho feliz.

-Me voy lleno de besos y abrazos -dijo-. Tu ciudad es maravillosa, pero no le descubro las mañas.

-¿Qué harás ahora, a la vuelta de tanta gloria?

-Desaparecer. Mercedes y yo vamos a buscar a los niños en Bogotá, y luego iremos a pasear por Asunción, Lima, Montevideo, no lo sé. Dentro de un mes nos instalaremos en Barcelona. Está a orillas del mar, es barata, y porque mientras no me llene de amigos tendré la paz debida para escribir otra novela. ¿Por qué no vienes con nosotros?

-Ahora no. Iré a visitarte cuando menos lo esperes. Ve a buscar a los niños y quédate en Buenos Aires. Cuando se acostumbren a verte por la calle dejarán de abrazarte. ¿No viste lo que le pasa a Borges? Camina por todas partes inadvertido.

-Ustedes son los que no saben dónde están. Buenos Aires queda en el confín del mundo. Cuando llegas a esta ciudad, ya no puedes ir a ninguna parte. Aquí se acaban todos los caminos. Si te pones a mirar los mapas, te asfixias. Sientes que el planeta te pesa en las espaldas y que te puede caer encima en cualquier momento.

-¿A qué horas es tu vuelo a Bogotá? -le pregunté.

-A la una, creo.

Salí de mi casa a las 12.30. Había un accidente en la Avenida del Trabajo, que entonces era el camino obligado al aeropuerto, y eso me dio el pretexto perfecto para llegar tarde. El día estaba encendido por una luz cegadora y en el cielo no había una sola nube. Desde el acceso al aeropuerto vi la silueta del avión colombiano que se elevaba con una osadía vertical y me quedé un rato allí, alzando tontamente una mano en señal de adiós. El avión entró en el círculo del sol, se convirtió en un punto diminuto, y al cabo de un rato se perdió en su luz de gloria.

Por Tomás Eloy Martínez

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Artista Argentino...Quinquela Martin

2007-05-31T11:45:00.001-07:00

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Artista Uruguaya... Ago Paez Vilaro

2007-05-31T11:44:00.001-07:00

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POETA ESPAÑOL

2007-05-30T15:24:00.001-07:00

Más bajo, poetas, más bajo

Más bajo, poetas, más bajo.
No lloréis tan alto,
no gritéis tanto;
más bajo, más bajo, hablad más bajo.
Si para quejaros
acercáis la bocina a vuestros labios
parecerá vuestro llanto
como el de las plañideras, mercenario.

León Felipe, (España, 1884-1968)

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POESÍA ESPAÑOLA

2007-05-30T15:11:00.001-07:00

En el principio

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero, (España)

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Artista Uruguaya .Gabo Paez Vilaro

2007-05-29T18:18:00.001-07:00

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Artista Argentino .XUL SOLAR

2007-05-29T18:08:00.001-07:00

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Poeta Peruano...Julio Carmona

2007-05-29T17:21:00.001-07:00

Elogio de la escultura

"Cada pisada que pasó por un sendero

Dejó escrito en la piedra un telegrama."

Pablo Neruda

Seduce su repertorio de herramientas obreriles,

cautiva su espacio herido por secas lágrimas libres

con que el yeso y el cemento fingiéronse proyectiles.

Sus esqueletos de fierro no son fantasmas horribles;

no hacen sino recordar que no basta lo que viste

y lo que viste es la arcilla, de tierra y de agua humildes

como todo lo que quiera ser un día reconocible.

Allí la madera estalla en astillas increíbles,

y los dientes de los clavos muerden suaves superficies;

está la arena dormida y el inservible caliche;

dócil espera la esteca, la espátula aguarda triste;

mallas y alambres son venas actuando como se pide

en las callecidas manos del aventurero artífice

que se embarca en esa nave de velamen sin origen

pero de puerto seguro (salvo mal tiempo o eclipse);

las manos que alguna noche crearon caricias núbiles,

y recorrieron sedientas trenzas, senos, muslos, ingles;

manos que algún otro día columpiaron chiquilines,

buscando sonrisas niñas, cosquillándoles lo triste,

han de volverse tenazas, desnudarse lo sublime,

amasadoras de arena como si fuera oro libre,

orgullosas de su oficio de remotos albañiles,

de ellas saldrá la caricia de ojos vivos o vivibles,

el contacto de una mano en una piel que se oprime,

el ascenso y la caída del hombre que quiso irse

-con alas niñas- a donde llegará con paso firme;

y también, de aquellas manos, el herido por ser libre

y el heridor con su horror en el rostro y en el rifle.

Todo un recuerdo de auroras aún no vistas, presumibles,

sueños como realidades que es el ser de lo posible,

alimentando este mundo, sucedáneo de aquel tizne,

pero despierto a la vida como lo simple o lo virgen.

___ ___

(Del libro "Mester de obrería")

Julio Carmona, (Perú)

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Delmira Agustini Poetisa Uruguaya.

2007-05-28T19:16:00.000-07:00

Lo inefable

Yo muero extrañamente...No me mata la Vida.

No me mata la Muerte, no me mata el Amor;

Muero de un pensamiento mudo como una herida...

¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

De un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,

Devorando alma y carne, y no alcanza a la flor?

¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida

Que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?...

Cumbre de los Martirios!...Llevar eternamente,

Desgarradora y árida, la trágica simiente

Clavada en las entrañas como un ardiente feroz!...

Pero arrancarla un día en una flor que abriera

Milagrosa, inviolable!...Ah, más grande no fuera

Tener entre las manos la cabeza de Dios!

___ ___

Delmira Agustini, (Uruguay- 1887-1914)

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Maria Elena Walsh

2007-05-26T06:34:00.001-07:00

Como la cigarra

Tantas veces me mataron
tantas veces me morí
sin embargo estoy aquí resucitando
gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal
por que mató tan mal
y seguí cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra
igual que el sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí
A mi propio entierro fuí
sola y llorando
Hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después
que no era la única vez
y seguí cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra
igual que el sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás
cuantas noches pasarás
desesperando.
Y a la hora del naufragio
y la de la oscuridad
alguien te rescatará
para ir cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra.
Igual que el sobreviviente
que vuelve de la guerra.

María Elena Walsh, (Argentina)

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Maximas YReflexiones

2007-05-26T06:24:00.001-07:00

"Dadme el beneficio de vuestras convicciones,

si es que tenéis alguna,

pero guardaos vuestras dudas para vosotros,

pues ya tengo bastante con las mías."

(De "Máximas y reflexiones.")

===0===

"Nuestro espíritu es un ser de naturaleza harto indestructible

y su actividad se prolonga de eternidad en eternidad.

Es como el sol, que parece ponerse sólo para nuestros ojos terrenos,

pero que, en realidad, nunca se pone sino que brilla incesantemente.

(De "Fausto")

Johann Wolfgang von Goethe, (1749 - 1832)

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Efemerides:AMADO NERVO

2007-05-25T16:45:00.001-07:00

EFEMÉRIDES

Un 24 de mayo de 1919, fallecía en Montevideo, a pocos días de su arribo a nuestra ciudad, donde había pronunciado una conferencia en la inauguración del Salón de Actos Públicos del Ateneo, el gran poeta mexicano Amado Nervo.

Pese a su precario estado de salud, había aceptado la invitación del Uruguay, país con el cual mantenía estrechos vínculos. Sus restos fueron repatriados a bordo del crucero "Uruguay" el 8 de setiembre de 1919.

Amado Nervo fue, junto a Rubén Darío, a José Enrique Rodó y a Lugones, de los más altos exponentes de la tendencia modernista. Con su característica místico-religiosa cultivó (como pocos) la sonoridad verbal, transido -además- de una inspiración metafísica. Sus famosos versos "A Kempis" son fiel ejemplo de ese estilo, como también "Poemas" (1901) y "En voz baja" (1912). Sus obras de poeta místico son: "Serenidad" (1914), "Elevación" (1917), "Plenitud" (1918), "El estanque de los lotos" (1919), y "La amada inmóvil" (1920), su libro póstumo.

Amado Nervo nació en Tapic, (estado de Nayarit) México, en 1870. Abandonó sus estudios eclesiásticos para dedicarse a la carrera periodística. Se descubre como poeta en el funeral de Gutiérrez Nájera, comenzando entonces una vida agitada y de ajetreo debido a su fama que se extendió por Europa y América. Ejerció diversas actividades consulares, representando a su país.

Juan Antonio

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tema Blog Abracadabra-libro-estas

2007-05-20T19:25:00.001-07:00

Hola Juan:

Este correo es para comunicarte que al correo opcional que nos pasaste te enviamos algunas cosas que quisieramos modificar , otras sumar,unas pocas modificar y unas dudas.,te parece?

Un cálido abrazo

Agradeciendote como siempre tu paciencia

Amelia y Juan Antonio

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2007-05-17T11:41:00.001-07:00

Okis,ta?

Memi

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